Onde estás caracol?

Este é um daqueles livros maravilhosos. A história é linda e as ilustrações acompanham. O meu tipo de livro portanto. Sou cada vez mais uma apaixonada por ilustração, perco-me por livros infantis. Há tantos no mercado e tantos são tão maus que quando se encontram pequenas pérolas, como este, há que partilhar com os amigos. 

O verão é a altura ideal para ler livros na relva, antes da sesta, depois da sesta, ao acordar, depois de um passeio... por aqui gostamos tanto como no inverno. 

Uma pista... o caracol não está a brincar às escondidas. ;-)

É a vida

No jardim pequenos milagres acontecem todos os dias. 

Parece incrível como coisas tão simples como apanhar umas framboesas (poucas mesmo que a planta é nova e tem pouco juízo), estender uma manta num pedacinho de relva para contar as nuvens e apanhar banhos de sombra com a pequena mais velha, ver quantos girassóis já abriram ou mesmo inspecionar os fisális pela 34506125413 vez para ver se já está algum maduro, podem trazer tanta alegria a esta mulher. 

Se, há um ano ou dois, me perguntassem qual era a minha cor favorita, a resposta seria imediata. Hoje, não sei bem dizer se é o verde da árvores que vejo da janela enquanto escrevo isto, se o branco da camomila que cresce no meu jardim, se o amarelo destes girassóis, se o vermelho dos morangos ou o laranja das nêsperas, o lilás da lavanda ou o rosa das hortênsias mas sei que sou perdida pelo azul do céu. 

Somos nós que mudamos ou é a vida que nos muda? 

 

Ela dorme...

Ela dorme. Ela mama. Ela dorme. Ela grita porque não fala. Quer atenção. Não quer estar sozinha. E lá vou eu, ou ele, ou ela. A correr. 

A nossa pequena Sara é uma bebé maravilhosa que cresce a olhos vistos. Está quase sempre bem disposta e sorri muito exibindo umas gengivas rosadas que me derretem completamente. Abre os olhos, estica a mão e estamos sobre o seu domínio. É feita de pregas esta minha filha. De pregas e um cheiro maravilhoso. Doce. Insinuante. 

Eu estou doente novamente, depois de umas dolorosas mastites nada como uma bela pneumonia para dar conta do recado. Digo a mim própria que deve ser da idade. Quase 35. Quase 35. Quase 35. Nem acredito, quase 35. E a mãe sou eu. A mãe de duas pequenas. 

A melhor das realidades é esta, aquela que eu construo todos os dias com elas. Sentadas no sofá a ver Alice no País das Maravilhas, a dar banho a pés pequeninos, enroscadas na cama a dar de mamar nas tardes de calor, a lavar as cerejas enquanto encharca a roupa e o tapete, a fazer bolas de sabão no jardim... pequenos momentos que me fazem feliz. Porque como diz a Cris "os dias são longos, mas os anos são curtos". Já li este texto umas 3 vezes. Quando me senti cansada, quando me senti desanimada e quando me senti frustada. Porque ser mãe (sem mais acrescentos aqui) também é feito desses sentimentos, dessas realidades. Menos bons, igualmente válidos.

Mais uma...

Uma inspiradora Ted Talk que vale a pena ouvir.
Todos nós temos uma história.

Por aqui...

Por aqui continuamos em modo bebé. A tentar levar tudo devagarinho, a tentar criar rotinas e padrões novos numa família que agora é a quatro, a tentar não adormecer com a cabeça em cima do computador. 

O que ainda vou conseguindo fazer é tirar fotografias. Muitas. A tudo. É um vicío cada vez maior e mais presente.

Um dos 3 bolos de anos a que a Miss Caracolinhos teve direito.

Espreguiçadeiras na rua, fins de tarde a brincar.

Os morangos.

Um piquenique. Um vestido. A minha princesa maior.

(Vestido by Marta, doguincho)

3 anos

Aviso para os mais incautos, este é um post extremamente lamechas. Uma declaração de amor à minha filha, à minha minha Miss Caracolinhos. 

Fazes hoje 3 anos. 

Faz hoje 3 anos que saíste de dentro de mim para o mundo. Nunca mais nada foi o mesmo. Nem comer, nem dormir, nem as lagartas na parede, nem os morangos, nem as cores do céu ou o formato da lua, nem ir à casa de banho ou tomar um duche, nem fazer um bolo, nem os livros, nem as músicas que canto, nem os filmes que consigo ver, nem os sapatos que uso ou a roupa interior que escolho, nem os abraços que aprendi a dar, nem os sonhos que, avida de ti, substitui tão rapidamente, nem as prioridades que soubeste definir tão assertivamente, nem os medos, nem o passar das horas, dos dias, dos meses, nem o meu corpo. 

O meu corpo esse é o que mais te sente, talvez seja esse o que mais nunca mais foi o mesmo, esse que te sente como seu, como parte, como certo. É nele que procuras refugio e é com ele que te protejo do mundo, que te resguardo, que nos aproximo do que fomos enquanto nos perdemos em abraços. E tu dás abraços maravilhosos, os melhores do mundo que estou certa aprendeste com o teu pai... ele não te ensinou só a seres forte, ensinou-te também a dar abraços, os melhores do mundo. A mim ensinaste-me a brincar novamente, a amar sem limites, a viver mais devagar. Resta saber que te ensinei eu. 

Sister love

Paz e amor.
Pelo menos, a maioria do tempo... ;-)

É mais sono...

3+1 e tudo muda...

A Sara nasceu no dia 31 de Março. Desde as 16:00 desse dia que somos 3+1. Desde esse dia o nosso pequeno mundo ficou um pouco maior e mais cheio. E não digo isto porque ela chegou dona de umas bochechas gigantes patrocinadas pelos seus magníficos 4.440 kg, digo isto porque esta (assim não tão) pequena bebé foi imediatamente amada  por todos cá em casa. 

E com a Sara veio a certeza de que nada sei nesta história de ser mãe. Foi uma chapada de realidade enorme aos poucos perceber que passados três anos (a minha Miss Caracolinhos está quase a fazer os 3 anitos) eu já me esqueci o que é o peso de uma bebé, o que é limpar o cordão umbilical, o que é passar pela fase das mamas loucas, o que é a intensidade de amamentar novamente, o que é acordar de 3 em 3 horas ou menos, o que é ser mãe de um ser tão pequeno e tão inspirador de amor e cuidados, o que é esta dedicação, devoção e abnegação total a 51.5 cm de gente que com duas semanas de vida já me procura com os olhos. 

Nunca tive uma ideia de como ela seria na minha cabeça. Não me lembro de, em nove meses, sonhar uma única vez como ela seria. Se teria olhos castanhos ou verdes como o pai, bochechas pequenas, se seria cabeluda ou não, se teria mãos grandes ou pequenas. Nunca foi importante. Eu sempre soube que ela seria amada e que isso era tudo o que eu precisava de saber sobre quem ela viria a ser. Agora, enquanto ela dorme em cima do R., ou enquanto me olha ao mamar ou até mesmo quando agarra a mão da mana mais velha sei que ela é a nossa Sara.

Ela é perfeita. 

Quase...Quase.

Fizemos 39 semanas no sábado passado. Estás quase a chegar minha pequena Sara e nós cá por casa não podíamos estar mais felizes e simultaneamente ansiosos. Bem, também estamos doentes mas isso é outra história... o que é uma garganta inflamada perante a alegria de em breve te ir ter nos meus braços? Conhecer a tua cara, sentir a tua respiração, ver os teus pequeninos pés e sentir que apertas o meu dedo pela primeira vez? Rien de rien... 

A semana passada fiz uma mantinha só para ti. Polar branco, viés de morangos e cerejas, uma manta simples mas só tua, para te abraçar ao mesmo tempo que eu. Tenho uma amiga que me relembrou o que isso era. Nesting, preparar o ninho. 

 

Por hoje, cama, sofá, café no jardim enquanto vemos as flores que desabrocham neste final de Março... também elas estão à tua espera.